Imaginario

Son palabras
Las rimas viejas
Olvidadas
Cansadas
Una mentira, una verdad
El desconsuelo del consuelo
La culpa de amar,
La culpa de querer,
Una locura del cuerdo
Una pasión de un niño
Una pasión del desamor
No hay frescura
Ni calor
En los brazos del
Poeta cantor
Con sus ojos en la luna
Observando sus habitantes
Cuan ricos, cuan libres
Solo esclavos de nada
Justos e iguales.